Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
В амстердамском порту
моряки поют,
о мечтах, которые их тревожат
на пути в Амстердам.
В амстердамском порту
моряки спят,
как флаги
вдоль мрачных берегов.
В амстердамском порту
моряки умирают,
перебрав пива и драм
на ранней заре.
Но в амстердамском порту
моряки родятся
в густой духоте
из просторов морских.
В амстердамском порту
моряки едят
на слишком белых скатертях
сочащуюся рыбу.
Они показывают белые зубы,
способные сгрызть
и луну, и судьбу,
и перегрызть ванты.
И здесь пахнет треской
даже жареная картошка,
которую они отправляют в рот
своими огромными ручищами.
Затем, они встают, смеясь
в оглушающем шуме,
застегивают ширинку
и выходят, рыгая.
В амстердамском порту
моряки танцуют.
Брюхом трутся
о женское брюхо.
И кружатся в танце,
как подобия солнц,
как надорванный голос
хриплого аккордеона.
Они выворачивают шеи,
чтобы услыхать шутки друзей,
пока вдруг
аккордеон не замрет.
Тогда тяжелым шагом,
и с гордым взглядом,
они выводят своих девок
в начавшийся день.
В амстердамском порту
моряки выпивают.
Они пьют, выпивают,
чтобы налить вновь.
Они пьют за здоровье
амстердамских путан,
за марсельских и прочих -
в общем, за дам,
которые отдают им свое тело,
отдают свою добродетель
за один золотой.
А изрядно напившись,
они стоят, задрав к небу нос,
и сморкаются на звезды.
Проливают урину, как я слезы
над неверностью женской.
В амстердамском порту!
В амстердамском порту!
Я к себе утащу, ога?
Оки, спс)
я в восторге.
О да. Брель велик и прекрасен.