Буриданово Осёлоло.

Ещё в январе месяце, если не ошибаюсь, на каждом втором столбе Новокузнецка появились афиши, гласящие о том, что приезжают "Скорпы". "Scorpions. Прощальный мировой тур. 19 апреля в Новокузнецке" и всё такое.
Неделю назад, каждая из этих афиш обзавелась соседом в лице постера с Ириной Аллегровой. И знаете, что там написано? "Ирина Аллегрова. Прощальный тур. 19 апреля в Новокузнецке".
Долго же я смеялся.
Оба концерта начинаются в одно и то же время, так что у меня возникли мысли о том, что продюсеры Ирины Батьковны решили переманить публику с выступления престарелых, но по-прежнему мощных, олдфагов на выступление Аллегровой.
Браво! Гениальный ход. Я теперь даже сомневаюсь, блин, на кого идти))))

---

Посвящение Н.С. или "Немного о любви"

Вот я, ситцевокожая,
до изнеможения крохотна -
словно бы то была
толика сна в табакерке,
а не я, под портьерой скукожившись -
исповедью, как сохами,
правлю себя сама.
Там, за стеной из извести,
стук близорукий - клавишный;
сводит метель с ума

(медленно, неторопливо)

Кроме всех прочих примесей,
всё ещё помню, сколь ласков твой
солнечный аромат...

"Что ты так шало пялишься?" -
взглядом пронзаю зеркало
выбитого окна:
март, помертвелый город.
В этой (такой замятинской) -
в три этажа - пещерности
я не могу узнать,
гладишь ли дланью долгою -
пусть не меня, но - ту,
кем не смогла бы стать...

Клавишный стук телефона.

Дверь дребезжит с тревогою.

Холод заходит в комнату,
высчитав до полста.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

БГ-шное слегка. Символично, что ни говори))

Крещёный январь, схорони мою тень
с понедельника на воскресенье.
Моих сморщенных штор молчалива гармонь.
Отголоски чужих бесприютных страстей
Обретут свою паству в постелях.
Скоро станет теплее, когда ты вернёшься домой.

Мои песни не стоят того, чтобы верить им слепо,
Но ты знаешь, о чём я пою - значит, веришь в меня.
Этой веры должно нам хватить, чтоб добраться до лета;
Мы не помним, что дальше, и нам остается принять
Неизбежность друг друга.

Куда ни иди в этом городе N,
Не увидишь небесных свечений;
И я не просыпаюсь уже под луной.
Я не сплю, вот и всё. Никотин и портвейн -
Столь обыденны в свете вечернем,
Но скоро станет теплее, когда ты вернёшься домой.

---

Антуан де Сент- Экзюпери. Молитва.

“Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов. Сделай меня наблюдательным и находчивым, чтобы в пестроте будней вовремя останавливаться на открытиях и опыте, которые меня взволновали. Научи меня правильно распоряжаться временем моей жизни. Подари мне тонкое чутье, чтобы отличать первостепенное от второстепенного. Я прошу о силе воздержания и меры, чтобы я по жизни не порхал и не скользил, а разумно планировал течение дня, мог бы видеть вершины и дали, и хоть иногда находил бы время для наслаждения искусством. Помоги мне понять, что мечты не могут быть помощью. Ни мечты о прошлом, ни мечты о будущем. Помоги мне быть здесь и сейчас и воспринять эту минуту как самую важную. Убереги меня от наивной веры, что все в жизни должно быть гладко. Подари мне ясное сознание того, что сложности, поражения, падения и неудачи являются лишь естественной составной частью жизни, благодаря которой мы растем и зреем. Напоминай мне, что сердце часто спорит с рассудком. Пошли мне в нужный момент кого-то, у кого хватит мужества сказать мне правду, но сказать ее любя! Я знаю, что многие проблемы решаются, если ничего не предпринимать, так научи меня терпению. Ты знаешь, как сильно мы нуждаемся в дружбе. Дай мне быть достойным этого самого прекрасного и нежного Дара Судьбы. Дай мне богатую фантазию, чтобы в нужный момент, в нужное время, в нужном месте, молча или говоря, подарить кому-то необходимое тепло. Сделай меня человеком, умеющим достучаться до тех, кто совсем “внизу”. Убереги меня от страха пропустить что-то в жизни. Дай мне не то, чего я себе желаю, а то, что мне действительно необходимо”

---

Конец лета.

Ещё два шага и навалится осень
бессонная, как
ветер косноязычна,
а я и свечи' не зажгу.
Дом простывший словно в снегу.
Трубы отрывисто воду глычут.
Брошу на счастье пятак
между "два" и "восемь".
Ляжет орлом, значит, станет теплее.
Решка. Впрочем, пустяк.
Я не ставлю на решку
никогда. Значит, солнца не будет.
Вот моя кисть в запруде
волос ставит вешку,
чтобы не заплутать.
Много курю.
Вечереет.

---

По следам Уленшпигеля.

Косил свежий месяц страдальцев страды;
В домах пахло пивом и хлебом.
Ты знал, что промочат твой острый кадык
Лишь брага, любовь или небо.

Но ночь отступает и сходит на нет,
Цветы опадают морозно.
Снимая с креста опаленный рассвет,
Шагают усталые гёзы.

Куда
ведет с собою нас
безумие богов
на этом свете
Ведь там
не будет ничего
не будет ничего
но только пепел

Скосил свежий месяц страдальцев страды;
В домах пахнет плачем и горем.
И гёзы, роняя в пучину кресты,
Выходят в открытое море.

Пусть будет твоя аркебуза верна,
Пусть крепкими будут колени.
Когда не останется слёз и вина,
Ты выживешь благословением.

Куда
тропа тебя зовёт
на скользкий эшафот
под песню плети
Ведь там
не будет ничего
не будет ничего
но только пепел

Когда не останется больше воды,
А только кровавые слёзы,
Пусть небо омоет твой острый кадык
Словами бессмертного гёза.

Но если слова обращаются в ноль
Под взглядами вора и труса,
Пусть пепел стучится о сердце твоё
И будет верна аркебуза.

запись создана: 26.08.2011 в 21:26

---

Сказка о лунном лучике.

30.08.2011 в 05:54

Пишет  Раэлла:

Такое нужно перепостить!

29.08.2011 в 14:27

Пишет  Yulita_Ran:

Хелп!
Пришло с LJ от L_ahve

Сказка о лунном лучике
Эту сказку написал подопечный детеныш (по хоспису) моего друга - Мишка, ему 12 лет. С прошлой осени он "отказной" у врачей. Он написал ее на школьный литературный конкурс, но это не так важно. "...Важно, что он хочет, чтобы его сказку читали. Чтобы чувствовали - кому нужно и кто захочет..." Когда Мишка лежал в реанимации, ему пообещали, что его сказку будут еще читать. На сегодня - ему лучше. Но это одно из тех чудес, что мы можем сделать своими руками - чтобы исполнилось желание ребенка, и сказка прошла более длинный путь. Мишка заслужил это.

Сказка о лунном лучике
"Жил-был маленький золотистый лунный лучик. Он был совсем тонкий, с трудом пробивался сквозь густые тучи. В сумрачном лесу он часто терялся среди веток, и не мог попасть в комнату через окно, если шторы были задернуты. Он мечтал стать таким, как старшие братья - сильные и яркие солнечные лучи, что бы приносить всем тепло, жизнь и радость.
Лучик печалился: «Неужели я всегда буду таким слабым? Что я смогу сделать хорошего?"
Но однажды красивая серебряная звездочка сказала ему: « - Мы с тобой - особенные. Мы умеем светить ночью и дарить миру волшебство. Просто гори от всего сердца и ничего не бойся!"
И лунный лучик побежал по темной воду реки и нарисовал сверкающую дорожку. Все птицы, рыбы и даже деревья на берегах залюбовались ею. Потом лучик пробрался в открытую форточку одного дома и ласково погладил по щеке малыша, который увидел сказочный сон. Лучик заиграл на лесной листве и помог заблудившемуся олененку найти свою маму.
А к утру он, усталый и счастливый, возвратился домой - в лунный диск. И спрятался там до заката, до следующих подвигов!"

Если вы разместите эту сказку у себя на странице - мы будем очень признательны.

СПАСИБО ОГРОМНОЕ ВСЕМ, КТО ПРОЧИТАЛ СКАЗКУ, КТО РАЗМЕСТИЛ У СЕБЯ - ВСЕМ, КТО ПОМОГАЕТ ДЕЛАТЬ ЧУДЕСА СВОИМИ РУКАМИ!

---

Социальная игра.

Господа ролевики-настольщики, позвольте обратиться к вам.

Я, как обычно, подумал. И это моё очередное "мыслеизвержение" привело меня к вопросу, который, надо сказать, уже поднимался.

Мы долгое время водились по мирам, где неизбежно присутствовал - в том или ином виде - экшн. Большая часть наших фантазий агрессивно настроена: мы вымещаем нашу внутреннюю злобу на вымышленных и не очень персонажах. Ну, положим, ни одна из сфер подобных нашей просто не может обходиться без кровопролития, ввиду необъятного множества разнящихся взглядов на жизнь. Отсутствие же насилия и прочих проявлений синдрома "альфа" - утопия...

На моей памяти была только одна игра, которая могла бы - исходя из начальных условий вселенной - перерасти в прекрасную социалку, но, понеже мастером был Сергей (без толики укора в его сторону будет сказано), всё обратилось в эпический боевик, который закончился, едва начавшись, уступив место каннибалу Коровьеву.

Итак, перейду к сути вопроса. Я имею только зыбкое представление - не проверенное на практике - о том, как вести игровые боевые действия на форуме. А потому предлагаю начать социальную игру, которая будет проходить (если будет) в режиме личной переписки. Пусть я не силён в литературном языке, но более-менее лицеприятно оформить свою речь могу. Если же кто-то пожелает взять на себя сей груз ответственности и нахлобучить мастерские регалии, то я совершенно не против. При цейтноте или просто хронической лени у потенциальных мастеров - могу подарить мир, предварительно его доработав (не полностью, разумеется). Опять же, не надо забывать, что GM'у придётся много печатать.

Вот, собственно. Спасибо за внимание. Надеюсь на ответы, замечания и предложения (по теме, конечно).

P.S.: Всего вам доброго.

---

Мизантропический рок-н-ролл.

Привет, старина!
Не сочти за панибратство,
Но я пришёл к тебе признаться
в том,
Что я живее всех живых.

Эй, старина,
Возможно всё и, может статься,
что уже
позёмка полирует плацы,
что скрыты пледом из травы.

Но, старина,
в эскапизме нам не окопаться,
и в этой жизни нам уж точно ни за что не петь в Палаццо.
А где объективность?
Гнёт спину скотина -
Идём стороной, старина.

Эй, старина,
Из моды вышли партбилеты,
Секс-бомбы выросли в ракеты
Из силикона и дерьма.

Эй, старина,
Мы все живём на склоне Этны,
И съедем завтра, завтра... sic evadit etas...
Чёрт с ними, лей ещё вина!

Но, старина,
мы здесь рискуем околеть даже летом,
к заиндевевшим тротуарам примерзают штиблеты,
и наша жизнь не из худших,
но с каждой минутой -
почему-то - всё дешевле она.

Эй, старина,
Никто не сетует на пошлость,
Пугая будущим и прошлым -
Такая уж у нас страна.

Эй, старина,
Мне объясняли всё нарочно,
Но, почему мне так же тошно?
И не понятно ни хрена...

---

Очередной флешмоб.

Отмечаетесь, я даю вам букву, а вы должны вспомнить не менее пяти героев на эту букву. Соответственно, даете букву и мне.

Мне - от Angross Angainamiste - "У":

1. Уленшпигель, безусловно))
2. Углук.
3. Уотсон, Джон Хэмиш.
4. Уилсон, Джеймс Эван. (какое потрясающее сходство с предыдущим пунктом=)
5. Учиха, всё семейство сразу.
6. Уизли, как-то неожиданно вспомнились.
7. Ульмо.
8. Урахара. Блич не смотрел, а имя запомнил)
9. Уэст, Герберт.
10. Ну, и тут все подряд, у кого имя начинается на вышеуказанную букву: Уолтеры всякие, Усаги там и т.д.))))

Спасибо, Angross Angainamiste.

Мне от Happy Wolf - "Ю":

1. Юдифь.
2. Юсуф.
3. Юстас))))
4. Юнона.
5. Юпитер.
6. Юми из "Chobits".
7. Юмико Такаги. "Hellsing".

Всё, считайте меня дилетантом, но я выжал всё, что смог.

Спасибо, Волк, буква сложная и интересная.

Мне от Kisaragi Aoi - "Ж":

1. Жевуны. Все. Железного Дровосека туда же.
2. де Жюсак, поскольку "де" - всего лишь принадлежность к классу.
3. дон Жуан.
4. Женевьева, та, которая святая.
5. Жеглов, Глеб.
6. Жасмин.
7. Жакуй из "Пришельцев" с Рено и Клавье.
8. Жихарь.
9. И, конечно же, Живаго Юрий Андреевич.
10. А здесь те орды известных с именем на "Ж": Пикард, д'Арк, желатиновый куб и прочая прочая)))

Спасибо, Kisaragi Aoi.

---

ШБ.

Был Шалтай-Болтай
несознательностью.
Шаг на месте - считай,
предательство.
Он сидел на стене, а она была
высотой в два
локтя.
Грыз листы Белый Крол
мать-и-мачехи.
А Алисы подол -
не охваченный.
Он сидел на стене, а она была
высотой в два
локтя.

А потом языки звонко ныли над теменем:
"Будет жив, пока бока не под стременем,
Будет спать, покуда жив не намеренно,
И двумя локтями жизнь будет мерить. Но

Сейчас, предайте его анафеме,
Потому что не уложилось в графики
И в иные документации
Его нежеланье собраться".

Был Шалтай-Болтай
расколочен.
Мол, хотел он стать
выше прочих.
Он сидел на стене, и она была
высотой в два
локтя.
А теперь и я
в обязательстве.
Шаг на месте - считай
предательство.
Я над бездной сижу, и она подо мной
высотой в два
локтя.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мор. Утопия

Не так давно мною, наконец-то, была пройдена потрясающая игра "Мор. Утопия". И хотя, я обычно не уделяю компьютерным играм внимания подобного рода, но здесь я не смог устоять:


"Мы встретимся снова в прозекторской рубке".
Столь двойственны фразы в устах обреченного.
Не спите подолгу, Степняк и Учёный:
Не много мгновений в двенадцати сутках.

Итог очевиден, друзья очумелые:
Тут всякий поход носит статус крестового.
Земля ли простит мешанине сословий
Их каннибализм под пращой артиллерии?

Живите как сложится, только не смейте
Делить бесконечность на каждого поровну.
Вы слышите - ходит под сгнившими кровлями,
Скрипя сапогами, поверенный смерти?

Солдаты, мешая приказы с воплями,
Готовят к заряду снаряда болид.
Да как - при делах таких - вас не тошнит
Играть меж собой в мимикрию утопии?!

Не много мгновений в двенадцати сутках;
Не спите подолгу, Степняк и Учёный.
Ведь двойственна фраза в устах обреченного:
"Мы встретимся снова в прозекторской рубке".

А книгу, к стыду своему, я не читал.

---

В подражание Лорке. (дополненное)

Мой друг драгоценный,

Всё ветер свистит надо мною
в городе, чуждом Деметре.
И желтоголовые церквы
плюют колокольным звоном,
предсмертным, как морок в пустыне,
чугунной слезой поминальной;
дети же льют мне смех свой
в раковины ушные,

Мой друг драгоценный...

Звонка песня цыгана
Отчаянным громом копыта;
Блеском ножа подворотным -
Пламенным блеском чеканным.
Пой же, цыган, под лунный
Плач - водосточным срезом.
Шаг твой нетвёрд и дерзок -
Рвутся уздечкой струны...

Мой друг драгоценный,

О, пусть по мне, может статься -
под ладана маревом сладким,
под образом девы с младенцем -
не будут так убиваться.
Пусть только платком из фуляра
накроют мою гримасу
и в смехе меня утопят,
покуда лежу в футляре,

мой друг драгоценный,
надеюсь, из нас, буду первым.

запись создана: 12.05.2011 в 22:01

---

Тяжёлые мысли.

Я иногда смотрю по сторонам
и вижу сотни сотен жалких лиц.
Из каждого из них глядит Приам
На Гектора в буксире колесниц;
И мне их жаль...
Тяжёл фабричный дым,
Что был не столь густым до той войны...

Сломали б ноги чёрт и серафим
В расхлябанности нашенской весны...

Я иногда готовлюсь бросить всех,
По карте разметать скупой пунктир
Каких-то неоконченных бесед
И душных - от дыхания - квартир.
И вот стою. И, словно бы, готов
Себя направить радугой стремнин...

Но, вновь вскипает бытовая кровь,
И оседает конденсат былин...

Я иногда готовлюсь умереть
И надеваю чёрные костюмы.
Как это пошло!
Тьфу!
Не буду, впредь!
Но погружаюсь в сумрачные думы...

Всё лишнее уйдёт. К золе - зола...

Как примет власть очередная веха,
Я буду тыкать пальцем в зеркала
В раскатах гомерического смеха.

---

Царевна-лягушка.

Стрела летела через страну,
Стрела твердила строку одну:
Колчан, тетива, воздух, ты.

Свистела. Постный песок сипел.
Стрела искала песка предел.
Колчан, тетива, воздух, ты.

Перо парило, кричал кремень.
Не гнули встречные сталь колен.
Колчан, тетива, воздух, ты.

Стрелу скрипучий слепил туман;
Вгонял идущих в болот капкан.
Колчан, тетива, воздух, ты.

Лети, стрела, над бликом лиц -
Ведь твой удел не нов.
Лети, стрела, и падай вниз
У топких берегов.

По-над землёю ползёт луна,
И снова плачет твоя княжна:
Колчан, тетива, воздух, я.

Тоска на дне лягушачьих глаз:
Кто стал свободен на этот раз?
Колчан, тетива, воздух, я.

И здесь трясины тревожна трель,
Рвёт ряску шип свиристящих стрел.
Колчан, тетива, воздух, я.

А им болото - как вечный долг,
И лишь бы снедью ломился стол.
Колчан, тетива, воздух, я.

Но будет день, и ступит пим
В зыбучую траву,
Когда король седых равнин
Натянет тетиву.

---

Жак Брель. "Святоши" и "Амстердам"

В амстердамском порту
моряки поют,
о мечтах, которые их тревожат
на пути в Амстердам.
В амстердамском порту
моряки спят,
как флаги
вдоль мрачных берегов.
В амстердамском порту
моряки умирают,
перебрав пива и драм
на ранней заре.
Но в амстердамском порту
моряки родятся
в густой духоте
из просторов морских.
В амстердамском порту
моряки едят
на слишком белых скатертях
сочащуюся рыбу.
Они показывают белые зубы,
способные сгрызть
и луну, и судьбу,
и перегрызть ванты.
И здесь пахнет треской
даже жареная картошка,
которую они отправляют в рот
своими огромными ручищами.
Затем, они встают, смеясь
в оглушающем шуме,
застегивают ширинку
и выходят, рыгая.
В амстердамском порту
моряки танцуют.
Брюхом трутся
о женское брюхо.
И кружатся в танце,
как подобия солнц,
как надорванный голос
хриплого аккордеона.
Они выворачивают шеи,
чтобы услыхать шутки друзей,
пока вдруг
аккордеон не замрет.
Тогда тяжелым шагом,
и с гордым взглядом,
они выводят своих девок
в начавшийся день.
В амстердамском порту
моряки выпивают.
Они пьют, выпивают,
чтобы налить вновь.
Они пьют за здоровье
амстердамских путан,
за марсельских и прочих -
в общем, за дам,
которые отдают им свое тело,
отдают свою добродетель
за один золотой.
А изрядно напившись,
они стоят, задрав к небу нос,
и сморкаются на звезды.
Проливают урину, как я слезы
над неверностью женской.
В амстердамском порту!
В амстердамском порту!

запись создана: 02.05.2011 в 07:13

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра