Косил свежий месяц страдальцев страды;
В домах пахло пивом и хлебом.
Ты знал, что промочат твой острый кадык
Лишь брага, любовь или небо.
Но ночь отступает и сходит на нет,
Цветы опадают морозно.
Снимая с креста опаленный рассвет,
Шагают усталые гёзы.
Куда
ведет с собою нас
безумие богов
на этом свете
Ведь там
не будет ничего
не будет ничего
но только пепел
Скосил свежий месяц страдальцев страды;
В домах пахнет плачем и горем.
И гёзы, роняя в пучину кресты,
Выходят в открытое море.
Пусть будет твоя аркебуза верна,
Пусть крепкими будут колени.
Когда не останется слёз и вина,
Ты выживешь благословением.
Куда
тропа тебя зовёт
на скользкий эшафот
под песню плети
Ведь там
не будет ничего
не будет ничего
но только пепел
Когда не останется больше воды,
А только кровавые слёзы,
Пусть небо омоет твой острый кадык
Словами бессмертного гёза.
Но если слова обращаются в ноль
Под взглядами вора и труса,
Пусть пепел стучится о сердце твоё
И будет верна аркебуза.