Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
Как и договаривались. По последней строке.
Всё этой весной как-то зябко. Улицы, ветра, взгляды, голоса и даже смех нынче невесел. В голове не то, чтобы раздрай, а несуразица. И не только в голове. Не навести мне ни в одной из чакр должного порядка. Не плачу, стараюсь не тратиться на пустяки, оптимизировать свою энергию, но внутренняя прана утекает в неведомые мне края. И, вроде бы, надо собраться с силами, закатать рукава, подскочить, начать делать уже хоть что-нибудь, ан нет! Внутри - пусто, снаружи - тоже. И так достали знакомых рожи...
Сквозит. Как бы так заткнуть все щели, чтоб не ускользало через них то, что жизненно необходимо и не просачивалось внутрь абсолютно ненужное нечто, которое меня совершенно не вдохновляет ни на какие действия. Паче того - на подвиги.
Старюсь. Физически - нет, конечно, рано еще, но всё больше делаю вид, будто многое понимаю. Говорят, что если очень хорошо делать вид, то вскоре начнешь действительно понимать. Не верится, правда. Как был "Гарсоном", так и остался. Порой кажется, что не так уж и далеко от меня до тривиального лицемера, как я предполагал.
Всё обрыдло. Всё смердит, всё режет глаз, всё оскорбляет слух в этом городишке. Конечно - я же в нём родился. Но терпеть эту падаль я не намерен. Смотрю на это всё и думаю - прав был господин Губерман, говоря:
"Всеведущ, вездесущ и всемогущ,
окутан голубыми небесами,
Господь на нас глядит из райских кущ
и думает: разъёбывайтесь сами!"
Вот и летит всё к черту на рога. Мракобесие, блядь.
Завтра меня здесь не будет.
Всё этой весной как-то зябко. Улицы, ветра, взгляды, голоса и даже смех нынче невесел. В голове не то, чтобы раздрай, а несуразица. И не только в голове. Не навести мне ни в одной из чакр должного порядка. Не плачу, стараюсь не тратиться на пустяки, оптимизировать свою энергию, но внутренняя прана утекает в неведомые мне края. И, вроде бы, надо собраться с силами, закатать рукава, подскочить, начать делать уже хоть что-нибудь, ан нет! Внутри - пусто, снаружи - тоже. И так достали знакомых рожи...
Сквозит. Как бы так заткнуть все щели, чтоб не ускользало через них то, что жизненно необходимо и не просачивалось внутрь абсолютно ненужное нечто, которое меня совершенно не вдохновляет ни на какие действия. Паче того - на подвиги.
Старюсь. Физически - нет, конечно, рано еще, но всё больше делаю вид, будто многое понимаю. Говорят, что если очень хорошо делать вид, то вскоре начнешь действительно понимать. Не верится, правда. Как был "Гарсоном", так и остался. Порой кажется, что не так уж и далеко от меня до тривиального лицемера, как я предполагал.
Всё обрыдло. Всё смердит, всё режет глаз, всё оскорбляет слух в этом городишке. Конечно - я же в нём родился. Но терпеть эту падаль я не намерен. Смотрю на это всё и думаю - прав был господин Губерман, говоря:
"Всеведущ, вездесущ и всемогущ,
окутан голубыми небесами,
Господь на нас глядит из райских кущ
и думает: разъёбывайтесь сами!"
Вот и летит всё к черту на рога. Мракобесие, блядь.
Завтра меня здесь не будет.