• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи, наверное... (список заголовков)
09:08 

На заданную тему... или "Не судите о книге по обложке"

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
То ли ветхой нитью лопнут нервы
И, дробя изящности, изъяны
Разлетятся бусами Минервы -
Кровью в черно-белость фортепиано.

Трелью в неоконченном отрезке
Прозвенят рубиновые бусы,
И, застряв в каком-нибудь диезе,
Вновь сведут с ума. В конце пред-чувства
Наступает пауза...
Простите.
Я, пожалуй, пауз не достоин.
И, средь поля бусиновых рытвин,
Я хоть не один, а все ж - не воин.
Я как будто оголтелый рекрут -
Молодой, неопытный, немудрый,
И закручен в клавишные спектры,
Как идея, вписанная в сутры,
Только в миллионы раз глупее,
Оттого, что видел лишь два цвета.
А теперь, осколки ожерелья,
Отражаясь циферками в смете,
Падают и высекают звоны...

Вечность музыки, упрятанная в доски...

Можно только "с виду" быть спокойным,
Можно быть уродливым и плоским,
И снаружи, словно бы из воска,
Но душой - затопленные поймы.

@темы: Стихи, наверное...

02:16 

Диптих.

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
I.
Едва ли были мы знакомыми,
Друг друга помня лишь "в лицо".
Весенний снег терзала соль.
А я, его сминая комьями,
Такими неуклюже-ломкими,
Уже тогда во снах был псом
Твоим. Но - отчего-то - брошенным.
И, увиваясь за тобой
По следу, через ветробой -
В прошедшего кромешном крошеве -
Пытался выискать оплошности
В биографическом табло.

Не находил...
Давно всё прожито.
Теперь - совсем иные сны.
Друзья уже не так честны -
Лишь в четверть сил.
И в эти омуты
Не проникают искры золота -
Лучи всевидящих светил...

II.
Там, где нет правды, всё так скорчено -
Хоть прыгай в лестничный пролёт.
И страх поверить нас скуёт
В настолько прочных одиночествах,
Что даже имени и отчества
Никто из нас не назовёт...

И мы застряли в этом намертво -
И никого не ждём в дверях.
Когда же фонари горят,
Ты ходишь на мирские рауты.
И шаг возвратный вновь сбиваешь ты,
Дрожа в зазимье ноября.
И вся в слезах, опять
Дробя
Беззвучность
Переулков
Всхлипами...

А я не в силах быть неправильным.
А я боюсь догнать тебя,
Остановить, взять за руку,
И выпалить:

"Любимая!
Любимая...

Что проку в интриганском коконе
Твоих безнравственных подруг,
Когда приходится не вдруг
Вернуться в дом
И долго,
Горько
Плакать
В маску
рук?"

@темы: Стихи, наверное...

11:27 

Ми минор...

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
Пришёл мой черёд себя бередить.
На площади перед парадом - хмарь.
Бумажный журавль отправлен вдаль,
Но это - в сути своей - полбеды.

Лица не увидеть к лицу впритык,
Но целующий души не будет слеп.
И мы покидаем чумной вертеп,
Чтоб видеть одетые в пламя мосты.

Приветливы петли растянутых дыб,
Но нам достаётся вперёд идти.
В последней беседе "прощай" и "прости",
Но это - в сути своей - полбеды.

Истерзанный трезвостью правды кадык
Пряности лести хмельной влекут.
Сменять на вино свой последний экю
И, путаясь в мыслях, запутать следы.

Побудьте со мной. Слишком ярка звезда
В поднятом небом закатном панно
Для меня одного.
И оставьте всего
Лишь намёк - ничего.
Ведь когда я пойму, что мне всё всё равно,
Тогда обретёт полноценность беда.

Хромая на обе ноги - до черты.
До чёрта достали мечта и тщета,
Когда есть кресало, но нету трута,
Но это - в сути своей - полбеды.

Как конницей рвать по приказу ряды,
Как кровью созвать волков и акул,
Так с хладным рассудком вцепиться в чеку
И выйти из дебрей на тягостный дым.

Спросить у хозяйки прохлады воды.
В воде остудить раскалённый нож.
Да, каждый из нас на словах был хорош,
Но это - в сути своей - полбеды.

А мы тет-а-тет, мы один на один.
Но близость не пошла - спокойно-светла.
Я отдал бы душу за сушь ваших глаз,
Но нужно хотя бы её завести.

Побудьте со мной. Слишком ярка звезда
В поднятом небом закатном панно
Для меня одного.
И оставьте всего
Лишь намёк - ничего.
Ведь когда я пойму, что мне всё всё равно,
Тогда обретёт полноценность беда.

А теперь
Забудьте про всё, что я здесь говорил.
Подумаешь - дождь шелестит в проводах.
И это над ухом хрипит не беда -
Лишь пальцы скрипят по настилу перил.

Искрящейся язвой я вплавлюсь во льды,
Остыну, сломавшись хрустальной иглой.
В моём постоянстве назрел перебой,
Но мы ведь могли бы быть с вами на "ты".

Но мы ведь могли бы быть с вами на "ты"...

@темы: Стихи, наверное...

11:13 

Без надежды.

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
Небо белёсое
слёзными плёсами
к зеркалу склонится
лета.
Срезанным вереском
шьют шатры шелестом.
Юности прелести -
прежде.
Стянута косами,
ржавыми с проседью,
всполохом вспомнится
лента.
Брегам не встретиться,
но - полумесяцем
дланями смежатся
вежды.

Здесь, испокон веку,
речи бестрепетны,
очи обветренно-
-ясны.
Ты ли, красавица,
ждёшь меня стариться?
Платишь сторицей за
верность.
"Духи Нетленные!
Звать ли забвенного?"
Грёзы очерчены
ряской.
Что нам останется
в пагубном странствии -
мрачная здравица
смертных.

Пытка испитая -
медь подкопытная,
плотью забитая
вдоволь,
стуком истраченным
сердце горячее
переиначила
в холод.
Струпьями вскрытые,
в трактовых рытвинах,
ливнем умытые
крови...
К ночи сгорят челны.
Черные Мачехи
примут нас в радужный
город.

@темы: Стихи, наверное...

21:55 

Ересь какая-то...

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
Птица,
притворно небом объятая,
танцуй,
пари.
Взвиться,
крыла не оплавить платины -
присущ
нам риск.

Вновь я
отправлюсь - никем не прошенный -
по городам.
Сны в явь -
мой Ангел, шлифуй шаг клёшами.
Не перестань.

Сколько
Отмерено мне веры треморной?
Не знал.
Живу
долгом.
Покачивает ветров тремоло
хрусталь
во рву.

Бросим,
засим, оголтелую праведность
кощунства без.
Слёзы
омоют святых. Вам не довелось?
Прошу на крест.

@темы: Стихи, наверное...

08:07 

Об остроте углов.

Надо вам сказать, месье, эти люди - они не живут, месье - они притворяются.
Я не смешон в смешенье спорных истин.
От ложных я ушёл. А, впрочем, мню
Чрезмерно и - тавтологичен.
И глуп. И как на ярмарке коню
Я удила вставляю правде в зубы.
И говорю, что должно ей одной
Существовать... О, беспредельно грубо!
Не ради Пенелопы Алкиной
Царя Итаки у себя приветил.
И правда Пенелопы - не о том.
Когда ж я прав, хоть на одну из третей,
И грех не запугать мирским судом
(Что можем видеть в новостийных сводках) -
Всецело всё зависит от угла,
Из коего смотреть. Так подлый подкуп
Нам видится как честные торга...
Торги! - как спор, а спор - как пропаганда.
Она же - в свою очередь - как блажь,
Любой блаженный будет психопатом,
Который, также, сам собой коллаж
Из образов, штрихов, ассоциаций,
Синонимов... Но, если вновь к углам,
То - чем они острее (что ж скрываться?),
Тем уже лбы у тех, кто встанет там.

Пусть это - не последняя из жизней,
Я постараюсь жить не наобум,
И выберу, коль можно, после тризны
Тупее угол и острее - ум.

@настроение: Ой-ё......

@темы: Стихи, наверное...

The White Dwarf

главная